Da ausência e das coisas

São Paulo, rua Augusta. Inverno. Vestido. Meia. Bota. Café preto puro. Água com gás. E nem a lua apareceu. Parece meditação: caminhar olhando vitrines, folheando livros, sem procurar nem achar nada. Não penso em nada e sinto minha mente tão livre para ir onde quiser e ao mesmo tempo tão vazia. Sinto paz. É só deixar o tempo passar. Paz! E isso é o melhor que eu poderia ter agora. É tão simples dar uma chance à paz, se é que você me entende.

Virada uma esquina. Mudança de vocabulário. Eu tenho. Com ponto decisivo no final da frase. Que pena me dão as pessoas tristes, olhar triste. Não sabem sorrir.

Ar, mar, lua, luar. Mais um sorriso múltiplo. Quero ser muitas e loucas. Normal. Neurótica, histérica. Uma taça de vinho por Dionísio e o telefone tocar. Um índio no rio de carros da metrópole. Hoje sou caipira cosmopolita que sabe (pode) voar.

Estou aprendendo a amar. A inconsistência do ser – na ausência de frase ou definição melhor. Correto. Incorreto. Etimologia que amola e não afia nem rima e nem prosa. Triste fim de um guarda-chuva vermelho.

Que paciência, beleza, simpatia, tolerância, fair-play e falta de talento precisa ter, além de receber. E que talento é necessário para tanta ausência. E que talento para criticar, quem faz menos e recebe menos ainda por isso?

E para que troféus, saias e gravatas. Tudo uma capa que vai revelar-se no banheiro masculino, com toda podridão que mais tem quem escreve que quem é citado. E não são tristes as citadas, mas infelizes. Cada qual com sua história ou falta dela.

Eu já venci. Pena minha glória escondida. Não sei o que é maior. Meu medo ou minha pena. Sinto mesmo pena desses seres pseudo-humanos. Mas o medo não deixa transformar-se em compaixão. E o gordo me diz 15 minutos. Falácia. Falastríce. Falastrão. Bizarrice. Quero uma câmera fotográfica!

Uma ode crônica aos poetas da cidade. Millôr diz que poeta também é gente. Mas é preciso definir o que é poeta e/ou o que é gente. Aí vou saber se prefiro ser poeta ou ser gente, ou se gente também é poeta, já que poeta também é gente.

E essa gente, será que é gente, ou será que é coisa. Eu vi a coisa na rua, andando pela cidade, dizendo palavras soltas. A coisa coisou comigo. E era tão coisa, a coisa, que eu fiquei coisada, com tanta coisa vestida de gente, andando pela cidade.